Je serai mal de vous dire ce poète en
moi
Moi-même je
ne sais qui je suis encore,
Un libérateur
de textes,
Un poète
sur une réflexion,
Ma vie sur
des lignes de proses,
Je serais mal
de vous dire ce poète en moi,
L’illusionnisme
de mots sans fin d’oraisons.
N’attendez
rien de moi,
Qui vous
face rêver un seul instant,
Mes entrailles
sont méconnaissables,
Je bouge constamment
mon cœur à l’esprit,
Je serai mal
de vous dire ce poète en moi,
L’illusionnisme
de mots sans fin d’oraisons.
Qu’une
histoire déjà rencontré mille fois,
Un abandon
sur une route des naissances,
Balayer par
les tempêtes du monde,
N’a de
survie qu’à sa force médiocre d’une vie,
Je serai mal
de vous dire ce poète en moi,
L’illusionnisme
de mots sans fin d’oraisons.
Le temps
passe ainsi à me dessiner une histoire,
Celle d’un
espoir d’une fin de chemin rocailleux,
La pensée
qu’un jour je retrouverais mon antécédent,
Finir enfin
cette route d’un parcours d’écrivain,
Je serai
mal de vous dire ce poète en moi,
L’illusionnisme
de mots sans fin d’oraisons.
Ne cherchez
pas le poète,
Il est déjà
loin à ces lignes,
Jamais de
valise à porter,
Je suis ce poète
itinérant,
Je serai mal
de vous dire ce poète en moi,
L’illusionnisme
de mots sans fin d’oraisons.
NICOLLE
Edmond 14.10.2012
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