Je t’ai oublié et tu reviens me dire.
Une poésie sans ligne à écrire,
Qui es-tu mes jours ?
Une muse cherchée un ailleurs,
M’attirer dans le fond de tes lettres,
Un puits où je m’enfonce davantage,
Des griefs d’une plume ensorcelée.
Je fuis le temps d’hier.
Comme un vent qui passe,
Chassant une histoire encore,
Combien de fois j’ai perdu la face,
Les nuits à une plume dirigée,
Le jour pour oublier une histoire.
Je ne sais pas ce qu'elle me dit ?
Comme un encrier déjà rempli,
Ou comme une marionnette imposée,
Je suis que le sujet de cette dame.
Une dame qui fait silence entre mes doigts,
Un complot préparé à l’avance à des lignes.
Voudrait-elle me faire connaître ses mots ?
Je ne sais pas ce qu’elle me dit.
Entre mes doigts, de lignes énoncées,
Je ne l’entends pas à des pages laiteuses.
J’écris sans me poser de question.
Une muse qui part et revient sans prévenir.
Je me bats en silence.
Mon corps et mon âme,
Une muse démolissant ma structure,
Mon âme faisant l'objet de ses caractères,
Je ne peux chaque jour me libérer d’elle.
Ferait-elle de moi son cercueil d'âme ?
Edmond Nicolle
Le 19.01.2019
Auteur est créateur de poésies depuis 1973
Texte n°2748
Une poésie sans ligne à écrire,
Qui es-tu mes jours ?
Une muse cherchée un ailleurs,
M’attirer dans le fond de tes lettres,
Un puits où je m’enfonce davantage,
Des griefs d’une plume ensorcelée.
Je fuis le temps d’hier.
Comme un vent qui passe,
Chassant une histoire encore,
Combien de fois j’ai perdu la face,
Les nuits à une plume dirigée,
Le jour pour oublier une histoire.
Je ne sais pas ce qu'elle me dit ?
Comme un encrier déjà rempli,
Ou comme une marionnette imposée,
Je suis que le sujet de cette dame.
Une dame qui fait silence entre mes doigts,
Un complot préparé à l’avance à des lignes.
Voudrait-elle me faire connaître ses mots ?
Je ne sais pas ce qu’elle me dit.
Entre mes doigts, de lignes énoncées,
Je ne l’entends pas à des pages laiteuses.
J’écris sans me poser de question.
Une muse qui part et revient sans prévenir.
Je me bats en silence.
Mon corps et mon âme,
Une muse démolissant ma structure,
Mon âme faisant l'objet de ses caractères,
Je ne peux chaque jour me libérer d’elle.
Ferait-elle de moi son cercueil d'âme ?
Edmond Nicolle
Le 19.01.2019
Auteur est créateur de poésies depuis 1973
Texte n°2748
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