Le cœur n’y est pas
ici à son compte
Je me balade encore sur une feuille.
Une page blanche à remplir,
Le temps de mettre ma vie à l’encre,
Un parchemin qui dure à des lettres.
Ma vie est une poésie en feuille.
Je ne sais pas le temps à l’écriture.
Des regards se sont détachés depuis.
Une plume restant jointe à mes doigts.
Poésies artificielles et de rêves,
La nuit est aux reflets de songes.
Oubliant mon être à une muse,
Détachement mon sang à elle.
Une peur au ventre de voir le souvenir,
Temps d’écrits oubliés à une vie,
Une encre devenue mes arpèges à demain,
Insolite sans réel de vie commun à vous.
Je veux finir cette encre impertinente.
Finir cette histoire qui me fraye à mes nuits,
Je veux me reposer de cette histoire.
Un poète sur des lignes imaginaire.
Edmond NICOLLE
Le 27.08.2018
Auteur est créateur de poésies depuis 1973
Texte n° 2718
https://youtu.be/nXTtA5bKHrM?list=RDIint8LEYko0
The heart is not here on its own
I'm still walking on a leaf.
A blank page to fill,
Time to put my life in ink,
A parchment that lasts to letters.
My life is a leaf poetry.
I do not know the time to write.
Looks have come away since.
A feather remaining attached to my fingers.
Artificial poetry and dreams,
The night is reflections of dreams.
Forgetting my being to a muse,
Detach my blood to her.
A fear in the stomach to see the memory,
Time of forgotten writings to a life,
An ink become my arpeggios to tomorrow,
Unusual without real life common to you.
I want to finish this sassy ink.
Finish this story that spawns me to my nights,
I want to rest from this story.
A poet on imaginary lines.
Edmond NICOLLE
The 27.08.2018
Author is creator of poems since 1973
Text n ° 2718
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