Poésies entre des mains
Je ne sais
pas encore où je suis,
Plutôt que
faire de ma vie,
Poésies de l’amour,
poésies des maux,
Je préfère
vous dire ainsi sur des lignes,
Une chanson
comme une autre,
Poésie sur
des lignes,
Je vais et
je repars toujours,
Poésies entre
mes mains.
Pourquoi écrire
encore,
Comme une
histoire dans la peau,
Pourquoi je
suis comme ça,
Un ami, une rencontre,
Des lignes
en désordres,
Poésie délirante,
infernale,
Entre mes
mains, cette muse.
Tout s’en
va, mon âme dans des vents,
Poésies de l’amour
et d’un corps,
Je crie, je
vous aime avec des lignes,
Mes lignes
pour des poésies d’une histoire,
Je parle
tout seul dans mes nuits,
Je ne distingue
plus cette lune ricanant,
Mes nuits
sont devenues mes nostalgies.
Mon corps ne
ressemble plus aux soleils,
Mon regard
vers un (e) inconnu (e),
Mes mains
pressées à tant de quarantaines,
Un ciel étouffant
de gris à mes attentes,
Très peu a
de jouissance à d’ultimes façons,
Que des mots
de poésies dans mon âme,
J’écris des
mots devenus mes solitudes.
Je resserre cette
histoire dans cette nuit,
Je passerais
à vous attendre encore,
Une histoire
comme tant d’autres abandonnés,
Un mot, une
histoire comme tant d’autre passé,
Poésies à de
chansonniers de la nuit,
Des ombles
de la nuit entre nos doigts solitaires,
Je dessine
le temps, l’amour devenu des silences.
Je vous
écris des mots,
Une poésie qui
s’envolera sur vos mains,
Des lignes à
tant d’encres à des papiers,
Une pluie
viendra effacer le temps en moi,
Ma poésie
comme des migraines incessantes,
Mes yeux
dans un ciel en errance,
Pardonnez-moi
mon immigration en proses.
Edmond
NICOLLE
Le 29.01.2016
Créateur de
poésies depuis 1973
Texte n° 2119
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